LE ARRANCÓ EL COLLAR DEL CUELLO DELANTE DE TODOS… Y UN ANCIANO PALIDECIÓ AL RECONOCER LA JOYA QUE HABÍA MANDADO FABRICAR VEINTIOCHO AÑOS ATRÁS
PARTE I — EL COLLAR QUE ISABEL LE PROHIBIÓ BUSCAR
La casa de subastas estaba llena aquella tarde.
No era una de esas salas ruidosas donde los compradores levantaban carteles y discutían cantidades a gritos. Era un lugar elegante, casi silencioso, situado en una de las zonas más exclusivas de Madrid. Las paredes estaban revestidas de madera oscura, las vitrinas de cristal brillaban bajo pequeñas lámparas de latón y las conversaciones se mantenían siempre en un tono discreto.
Alba Navarro no pertenecía a aquel mundo.
Al menos eso era lo que Sergio Vidal llevaba años haciéndole creer.
Ella tenía veintiocho años, trabajaba como restauradora gráfica para una pequeña editorial y jamás había sentido interés por aparentar una vida distinta a la suya. Si estaba allí aquella tarde era porque una antigua compañera le había conseguido dos invitaciones para una exposición previa a una subasta de joyería histórica.
A Alba le fascinaban los objetos antiguos.
No por su precio.
Por las historias.
Podía quedarse diez minutos observando un broche preguntándose quién lo habría llevado, en qué cumpleaños habría sido regalado o cuántas manos lo habrían guardado antes de terminar encerrado detrás de un cristal.
Sergio, en cambio, había aceptado acompañarla por una razón distinta.
Le gustaba que lo vieran.
Se movía por la sala como si conociera personalmente a todos los compradores, aunque no era cierto. Comentaba los relojes de los hombres, los vestidos de las mujeres y los precios de las piezas con una seguridad que Alba encontraba cada vez más agotadora.
—Mira ese collar —dijo ella frente a una vitrina.
Sergio ni siquiera miró la pieza.
Estaba observando a una pareja que acababa de saludar a Alba.
—¿Quiénes eran?
—No lo sé. Me han preguntado si esta es la colección francesa.
—Te estaban mirando demasiado.
Alba soltó aire.
—Sergio.
—¿Qué?
—Nada.
Volvió hacia la vitrina.
Sobre el cristal descansaba una delicada gargantilla de oro antiguo con pequeñas piedras oscuras.
Alba se inclinó ligeramente para leer la ficha.
Al hacerlo, el colgante que llevaba al cuello se deslizó fuera de su blusa.
Era una cadena fina de oro envejecido.
Nada especialmente llamativo.
En el centro colgaba una pequeña pieza ovalada con un dibujo grabado que Alba jamás había sabido identificar.
Había pertenecido a su madre.
Isabel Navarro.
Y era prácticamente el único objeto que Alba conservaba de ella.
Isabel había muerto cuando su hija tenía dieciséis años.
Nunca fueron una familia con demasiadas fotografías ni grandes recuerdos materiales. Después de su muerte, Alba recibió una caja pequeña que contenía algunas cartas, un pañuelo y aquel collar.
Su madre solo había dicho una vez algo sobre él.
—No importa cuánto te ofrezcan. No lo vendas.
Alba se había reído.
—¿Quién iba a ofrecerme dinero por esto?
Isabel la había mirado con una seriedad extraña.
—Prométemelo.
Alba prometió.
Doce años después seguía llevándolo.
—Guárdalo —dijo Sergio.
Ella lo miró.
—¿Qué?
—El collar.
—¿Por qué?
—Porque parece antiguo.
—Lo es.
—Precisamente.
Alba frunció el ceño.
—No entiendo.
Sergio bajó la voz.
—La gente puede pensar que intentas llamar la atención.
—Estoy en una exposición de joyas, Sergio.
—No seas ingenua.
—¿Qué quieres que haga?
—Quítatelo.
Alba lo miró.
—No.
Sergio sonrió sin humor.
—Alba.
—Era de mi madre.
—Ya lo sé.
—Entonces deja el tema.
Un matrimonio pasó junto a ellos.
La mujer observó durante un segundo el collar de Alba.
No dijo nada.
Pero Sergio lo vio.
Y aquello bastó.
—Te he dicho que te lo quites.
Alba se volvió hacia él.
—Y yo te he dicho que no.
La expresión de Sergio cambió.
No gritó.
Nunca gritaba cuando había demasiada gente mirando.
Se acercó.
—No empieces.
—¿Empezar qué?
—A hacerme quedar mal.
Alba soltó una risa breve de incredulidad.
—¿Mi collar te hace quedar mal?
—No llevas una pieza así en un sitio como este cuando ni siquiera podrías permitirte comprarla.
Alba sintió que el comentario le dolía más de lo que esperaba.
—¿Sabes qué? Me voy.
Se dio la vuelta.
Sergio la agarró ligeramente por el hombro.
—Espera.
Alba se apartó.
—No me toques.
Varias personas comenzaron a mirar.
Eso empeoró las cosas.
Sergio se acercó una vez más.
—Dame el collar.
—No.
—Alba.
—He dicho que no.
Y entonces ocurrió.
Sergio agarró la cadena.
No tiró con la intención de hacerle daño.
Pero lo hizo con suficiente brusquedad para que el cierre cediera.
El collar se soltó.
Alba llevó una mano al cuello por puro reflejo.
La joya cayó al suelo.
CLINK.
El sonido metálico pareció mucho más fuerte de lo normal.
Las conversaciones alrededor se detuvieron.
Alba se quedó mirando a Sergio.
No dijo nada durante varios segundos.
Eso pareció incomodarlo más.
—Era de mi madre —susurró.
Sergio se encogió de hombros.
—Entonces deberías haberlo dejado en casa.
Alba sintió que las lágrimas se le acumulaban detrás de los ojos.
No iba a llorar.
No allí.
Se agachó para recuperar el collar.
Pero la joya había resbalado varios metros sobre la piedra pulida.
Se detuvo junto a un zapato de cuero marrón.
Alba levantó la mirada.
Un hombre mayor se encontraba frente a ella.
Cabello plateado.
Abrigo burdeos.
Chaleco dorado oscuro.
Una presencia tranquila que no tenía nada de ostentosa.
El desconocido se inclinó.
Recogió el collar.
Lo sostuvo entre los dedos.
Y en cuanto vio el colgante, su expresión cambió.
No fue simple curiosidad.
Fue reconocimiento.
Un reconocimiento tan profundo que el color desapareció de su rostro.
—¿De dónde has sacado esto?
Alba se incorporó.
—Era de mi madre.
El hombre levantó los ojos.
—¿Tu madre?
—Sí.
Sergio intervino:
—Devuélvaselo y terminamos.
El anciano ni siquiera lo miró.
—¿Cómo se llamaba?
Alba dudó.
Algo en la voz de aquel hombre la hizo contestar.
—Isabel Navarro.
La reacción fue inmediata.
El hombre quedó inmóvil.
—Isabel...
Alba sintió un escalofrío.
—¿La conocía?
Sergio soltó:
—Qué casualidad.
El anciano continuó ignorándolo.
Giró lentamente el colgante.
Pasó el pulgar por una pequeña marca grabada en la parte trasera.
—No puede ser.
—¿Qué?
—Este collar...
Levantó los ojos hacia Alba.
—Yo mandé hacerlo.
Ella dejó de respirar.
—¿Usted?
—Hace veintiocho años.
Alba sintió que un ruido sordo llenaba su cabeza.
Veintiocho.
Su edad.
—Eso es imposible.
El hombre negó.
—No.
—Mi madre nunca me habló de usted.
—Lo sé.
—¿Cómo puede saberlo?
Él sostuvo el collar con mucho cuidado.
—Porque me hizo prometer que jamás te buscaría.
Alba dio un pequeño paso atrás.
—¿Buscarme?
Sergio dejó de mostrar aquella expresión aburrida.
Ahora también estaba atento.
—¿Qué está diciendo?
El hombre lo ignoró otra vez.
Alba solo podía mirar el collar.
—¿Quién es usted?
—Rafael Mendoza.
El nombre no le dijo nada.
—¿Qué relación tenía con mi madre?
Rafael tardó.
—Más complicada de lo que debería haber sido.
—Eso no responde.
—No.
—Entonces responda.
Rafael la observó detenidamente.
No como un hombre que acababa de conocerla.
Como alguien que estaba buscando rasgos conocidos en su rostro.
Los ojos.
La forma de la nariz.
La línea de la mandíbula.
Alba sintió incomodidad.
—¿Por qué me mira así?
Rafael apartó los ojos.
—Porque te pareces mucho a alguien.
—¿A mi madre?
—También.
Aquella palabra la alarmó.
—¿También?
Rafael respiró.
—Isabel me entregó este collar la noche en que naciste.
Alba sintió que todo alrededor desaparecía.
—¿La noche en que nací?
—Sí.
—¿Estaba usted allí?
—No exactamente.
—¿Entonces?
—Llegué después.
—¿Después de qué?
Rafael apretó ligeramente el colgante.
—Del momento en que Isabel tomó la decisión que cambió vuestra vida.
—¿Qué decisión?
Él no respondió.
Alba estiró la mano.
—Devuélvame el collar.
Rafael se lo entregó de inmediato.
Ella lo sostuvo.
—¿Por qué mi madre le pidió que no me buscara?
Rafael miró alrededor.
—No deberíamos hablar aquí.
—Pues vamos a hablar aquí.
—Alba...
Ella se quedó inmóvil.
—¿Cómo sabe mi nombre?
Rafael comprendió su error.
—Isabel me lo dijo.
—¿Hace veintiocho años?
—Sí.
—¿Antes de que yo pudiera siquiera hablar?
—Sí.
Alba sintió miedo por primera vez.
—¿Qué sabía usted de mí?
Rafael bajó la voz.
—Lo suficiente para saber que tu madre tenía razones para desaparecer.
—Mi madre no desapareció.
—Para ti no.
—¿Qué significa eso?
Rafael miró a Sergio.
—¿Es de confianza?
Alba casi se rio.
—Ahora mismo esa es la menor de mis preocupaciones.
Sergio se tensó.
—No sé qué clase de teatro está montando, pero...
Rafael finalmente lo miró.
—La joven acaba de decirle que quiere respuestas.
—Es mi pareja.
—Eso no le da derecho a decidir qué puede escuchar.
Alba miró a Rafael.
—Continúe.
Él dudó.
—Tu madre vivió durante años con otro apellido.
—¿Cuál?
—No voy a decírtelo sin enseñarte pruebas.
—¿Por qué?
—Porque Isabel me pidió que, si alguna vez nos encontrábamos, no te contara nada sin poder demostrarlo.
—Entonces demuéstrelo.
Rafael miró hacia una puerta privada de la casa de subastas.
—Tengo algo en mi coche.
—¿Qué?
—Una carta.
Alba sintió frío.
—¿De mi madre?
—Sí.
—¿Por qué tiene usted una carta de mi madre?
Rafael respondió:
—Porque está dirigida a mí.
Sergio soltó un bufido.
—Esto es absurdo.
Alba lo miró.
—Puedes irte.
—¿Qué?
—Has oído.
—No vas a quedarte con un desconocido.
—Acabas de arrancarme del cuello lo último que tengo de mi madre.
Sergio se quedó callado.
—Ahora mismo el desconocido eres tú.
Varias personas seguían mirando.
Sergio dio un paso atrás.
—Perfecto.
Se marchó.
Alba ni siquiera lo observó salir.
Solo miraba a Rafael.
—Quiero esa carta.
Él asintió.
—Ven conmigo.
Diez minutos más tarde estaban en una pequeña sala privada de la casa de subastas.
Una asistente cerró la puerta.
Rafael dejó un sobre antiguo sobre una mesa.
El papel estaba amarillento.
Alba reconoció inmediatamente la letra.
La de Isabel.
Las manos comenzaron a temblarle.
—¿Puedo?
—Es tuya ahora.
Abrió el sobre.
La primera frase estaba dirigida a Rafael.
“Si alguna vez encuentras a Alba, significa que yo ya no he podido protegerla.”
Alba dejó de respirar.
Continuó.
“No le digas quién eres antes de que sepa la verdad sobre aquella noche.”
Levantó los ojos.
—¿Quién es usted?
Rafael no respondió.
—La carta dice que no me diga quién es.
—Sí.
—Entonces mi madre sabía que podíamos encontrarnos.
—Temía que ocurriera.
—¿Por qué?
—Sigue leyendo.
Alba volvió al papel.
Había una frase borrada.
Después:
“El collar es la única prueba que conservé. Si sigue llevándolo cuando sea adulta, sabrás que no descubrió nada.”
Alba miró la joya.
—¿Prueba de qué?
Rafael tragó saliva.
—De tu origen.
La palabra le produjo un vacío.
—¿Qué origen?
—Alba...
—¿Mi madre no era mi madre?
—Sí lo era.
—Entonces hable claro.
Rafael se inclinó.
—Isabel era tu madre.
—¿Y mi padre?
Silencio.
Alba sintió que aquella era la respuesta.
—¿Quién era?
Rafael cerró los ojos.
—Eso es lo que ella intentó mantener oculto.
—¿Por qué?
—Porque él nunca llegó a saber que existías.
—¿Cómo puede alguien no saber que tiene una hija?
Rafael miró la carta.
—Porque la noche en que naciste hubo otra versión de la historia.
Alba sintió la piel de los brazos erizarse.
—¿Qué versión?
Rafael no alcanzó a responder.
La asistente llamó suavemente a la puerta.
—Don Rafael.
Él giró.
—¿Sí?
—Hay un problema.
—¿Qué ocurre?
La mujer miró a Alba.
—Un hombre pregunta por el collar.
Rafael se quedó inmóvil.
—¿Qué hombre?
—Dice que pertenece a su familia.
Alba miró su collar.
—¿Qué?
Rafael se levantó.
—No salgas de esta habitación.
—Ni hablar.
—Alba.
—Llevo veintiocho años sin saber nada. No voy a quedarme aquí esperando.
Rafael la observó.
Después asintió.
—Entonces quédate detrás de mí.
Salieron.
En el pasillo había un hombre de unos sesenta años.
Cabello blanco.
Abrigo oscuro.
Al ver a Alba, se quedó quieto.
Después miró directamente a su cuello.
—Así que es verdad.
Alba sintió un escalofrío.
Rafael se interpuso.
—No deberías estar aquí.
El desconocido sonrió.
—Tú tampoco.
—¿Quién es? —preguntó Alba.
Ninguno respondió.
—Estoy cansada de que todos sepan más sobre mi vida que yo.
El hombre la miró.
—¿Isabel nunca te contó nada?
—No.
—Entonces murió llevándose un secreto enorme.
Rafael se tensó.
—Cállate.
—¿Por qué? ¿Sigues cumpliendo promesas de una mujer muerta?
Alba se acercó.
—¿Quién es usted?
—Esteban Salcedo.
El apellido volvió a no significarle nada.
Pero Rafael perdió el color.
—Alba, vámonos.
—No.
Esteban sonrió ligeramente.
—Hazle una pregunta a Rafael.
—¿Cuál?
—Pregúntale quién pagó la habitación del hospital donde naciste.
Alba miró a Rafael.
—¿Quién?
Él permaneció callado.
—Rafael.
Esteban respondió por él.
—Yo.
Silencio.
Alba sintió que le temblaban las piernas.
—¿Por qué?
Esteban abrió la boca.
Rafael lo interrumpió:
—Porque Isabel estaba huyendo.
—¿De quién?
—De la familia del hombre que era tu padre.
Alba apretó el collar.
—¿Qué familia?
Rafael la miró.
—Una que habría hecho cualquier cosa por impedir que nacieras con su apellido.
Y por primera vez Alba comprendió que aquel collar no era simplemente un recuerdo de su madre.
Era la prueba de algo que alguien llevaba casi tres décadas intentando borrar.
PARTE II — EL HOMBRE QUE NUNCA SUPO QUE ALBA EXISTÍA
Alba no volvió a casa aquella noche.
No porque Rafael se lo pidiera.
Ni porque tuviera miedo de Sergio.
Simplemente no podía regresar a su vida cotidiana fingiendo que nada había cambiado.
A las diez de la noche estaba sentada frente a Rafael en una pequeña cafetería privada dentro de un hotel cercano a la casa de subastas.
El collar permanecía sobre la mesa.
Entre ambos.
—Quiero todo —dijo Alba.
—Lo entiendo.
—No. No creo que lo entienda.
Rafael guardó silencio.
—Mi madre murió sin contarme quién era mi padre. Usted conocía mi nombre antes de que yo pudiera recordarlo. Un desconocido acaba de decirme que pagó el hospital donde nací y usted afirma que alguien quería impedir que tuviera cierto apellido.
Rafael asintió.
—Sí.
—Así que no vuelva a decirme que espere.
—No lo haré.
Alba señaló el collar.
—Empiece por esto.
Rafael lo tomó.
—Hace veintiocho años yo trabajaba con un orfebre en Toledo.
—¿Era joyero?
—No.
—Entonces ¿por qué?
—Necesitaba fabricar una pieza imposible de confundir.
—¿Para mi madre?
—Para dos personas.
Alba frunció el ceño.
—¿Había otro collar?
—No exactamente.
Rafael giró el colgante.
—Había dos mitades.
Presionó un pequeño borde que Alba jamás había notado.
El óvalo se abrió.
Ella se quedó inmóvil.
Dentro había una ranura diminuta.
Vacía.
—¿Qué había aquí?
—Una fotografía microscópica.
—¿De qué?
—De un sello.
—No entiendo.
Rafael respiró.
—Tu padre pertenecía a una familia que utilizaba ese sello en documentos privados.
—¿Una familia noble?
—No.
—¿Empresarios?
—También.
—¿Quiénes eran?
—Los Salvatierra.
Alba buscó el apellido en su memoria.
Le resultaba familiar.
—¿Los de la fundación cultural?
—Sí.
—¿Los que tienen media colección histórica en Madrid?
—Entre otras cosas.
Alba se quedó inmóvil.
—¿Mi padre era un Salvatierra?
Rafael no respondió.
—Eso acaba de decir.
—He dicho que pertenecía a esa familia.
—¿Entonces?
—Su relación con ellos era complicada.
—¿Por qué?
—Porque no era el hijo que todos creían.
Alba se llevó una mano a la frente.
—Cada respuesta abre otra pregunta.
—Lo sé.
—Continúe.
Rafael dejó el collar.
—Tu madre conoció a un hombre llamado Alejandro Salvatierra.
Alba sintió algo.
—¿Mi padre?
—No puedo confirmarlo aún.
—¿Por qué?
—Porque Isabel nunca escribió su nombre directamente.
—Pero usted lo sabe.
Rafael dudó.
—Creo saberlo.
—Dígalo.
—Alejandro.
Alba permaneció callada.
—¿Está vivo?
—Sí.
La respuesta fue brutalmente simple.
Alba sintió un dolor inesperado.
—¿Dónde?
—Madrid.
Se quedó inmóvil.
—Mi padre ha estado toda mi vida en Madrid.
—Sí.
—¿Y nunca supo que existía?
—Eso creo.
—¿Eso cree?
—Isabel desapareció antes de decírselo.
Alba se levantó.
—Necesito aire.
Rafael no intentó detenerla.
Salió a la terraza.
Madrid brillaba bajo ella.
Miles de ventanas.
Miles de personas.
Y una de ellas podía ser su padre.
Rafael salió unos minutos después.
—¿Por qué se fue mi madre?
—Porque alguien le hizo creer que Alejandro había elegido a otra persona.
—¿Y eso bastó?
—No.
—¿Entonces?
—Estaba embarazada.
—Eso ya lo sé.
—Y había recibido amenazas.
Alba giró.
—¿Qué amenazas?
—Que si intentaba contactar con Alejandro, perdería a su hija.
—¿Quién?
—No lo sabemos con certeza.
—¿Esteban?
—Probablemente sabía algo.
—¿Quién es Esteban Salcedo?
—Un antiguo abogado de los Salvatierra.
—¿Y por qué pagó mi hospital?
—Porque él organizó la salida de Isabel de Madrid.
—Entonces la ayudó.
Rafael negó.
—No sé si la ayudó o la vigiló.
—¿Y usted?
—Yo conduje el coche.
Alba quedó quieta.
—¿Usted la sacó de Madrid?
—Sí.
—¿Por qué?
Rafael miró hacia la ciudad.
—Porque me lo pidió una mujer a la que yo le debía la vida.
—¿Mi madre?
—No.
—¿Quién?
—La madre de Alejandro.
Alba sintió que ya no podía procesar más.
—¿Mi abuela?
—Si Alejandro es realmente tu padre, sí.
—¿Ella sabía que mi madre estaba embarazada?
—Sí.
—Entonces ¿por qué no se lo dijo a su hijo?
Rafael bajó los ojos.
—Esa es una de las preguntas que llevo veintiocho años haciéndome.
Alba volvió al interior.
—Quiero conocerlo.
Rafael la miró.
—¿A Alejandro?
—Sí.
—No esta noche.
—¿Por qué no?
—Porque Esteban te ha visto.
—¿Y?
—Eso significa que alguien más sabrá pronto que llevas el collar.
—¿Quién?
—La persona que hizo desaparecer la otra mitad.
Alba se quedó quieta.
—¿Qué otra mitad?
Rafael tomó de nuevo la joya.
—Este diseño se fabricó por parejas.
—¿Quién tiene la segunda?
—Alejandro.
Silencio.
—¿Mi supuesto padre lleva el mismo collar?
—No lo sé.
—¿Entonces?
—Isabel me dijo que había entregado la otra pieza antes de marcharse.
—¿A él?
—Sí.
—¿Y él nunca se preguntó por qué?
—Eso es lo extraño.
Rafael miró hacia Alba.
—Alejandro asegura que jamás recibió nada.
A la mañana siguiente, Alba despertó con diecisiete llamadas perdidas de Sergio.
No respondió.
Había también un mensaje de un número desconocido:
“Si Rafael te contó lo de Alejandro, solo te contó la mitad.”
Alba llamó.
Nada.
Otro mensaje llegó.
“Pregunta quién estaba en la habitación cuando naciste.”
Ella sintió frío.
Fue directamente al apartamento de Rafael.
Le enseñó el teléfono.
Él palideció.
—Esteban.
—¿Estaba él en la habitación?
—No.
—Entonces ¿quién?
Rafael tardó.
—Isabel.
—Obviamente.
—Una enfermera.
—¿Quién más?
—Yo esperaba fuera.
—¿Y?
Rafael cerró los ojos.
—Otra mujer.
Alba sintió que se le tensaba la garganta.
—¿Quién?
—Mercedes Salvatierra.
—¿La madre de Alejandro?
—Sí.
—Mi posible abuela estaba allí cuando nací.
—Sí.
—Entonces sabía absolutamente todo.
—Sí.
—¿Está viva?
Rafael negó.
—Murió hace siete años.
Alba sintió frustración.
—Todo el mundo que podía explicármelo está muerto.
—No todos.
—Alejandro.
—Sí.
—Lléveme con él.
Rafael dudó.
—Alba.
—Ahora.
Alejandro Salvatierra vivía en una casa discreta a las afueras de Madrid.
No parecía la residencia de un hombre perteneciente a una familia conocida.
No había escoltas.
Ni coches extravagantes.
Solo un jardín antiguo y una fachada de piedra.
Rafael llamó.
Un hombre de sesenta años abrió.
Alba lo supo antes de que nadie dijera nada.
No porque fueran idénticos.
No lo eran.
Pero tenían los mismos ojos.
Alejandro miró primero a Rafael.
Después a Alba.
Después al collar.
Y dejó de respirar.
—No.
Rafael habló:
—Alejandro.
Él retrocedió.
—¿Dónde lo has encontrado?
Alba se tocó la joya.
—Era de mi madre.
Alejandro levantó los ojos.
—¿Cómo se llamaba?
Alba sintió que la voz le temblaba.
—Isabel Navarro.
El hombre perdió el color.
—Isabel.
Rafael no intervino.
Alba tomó aire.
—Creo que usted conoció a mi madre.
Alejandro se apoyó en la puerta.
—Sí.
—¿Cuánto?
—Mucho.
—¿La quería?
Alejandro cerró los ojos.
—Sí.
—¿Entonces por qué nunca la buscó?
El hombre abrió los ojos.
—La busqué durante nueve años.
Alba quedó inmóvil.
—¿Qué?
—Desapareció.
—Le dijeron que se había marchado.
—Me dijeron que había muerto.
Alba sintió un golpe.
—¿Quién?
Alejandro miró a Rafael.
—Mi madre.
Silencio.
Rafael bajó la cabeza.
—Mercedes me dijo que Isabel había sufrido complicaciones en el parto.
Alba apenas podía respirar.
—¿Sabía que estaba embarazada?
—No.
—Entonces ¿por qué mencionó un parto?
Alejandro se quedó quieto.
La pregunta pareció alcanzarlo décadas después.
—No.
—¿Qué?
—Nunca había pensado...
Rafael se acercó.
—Alejandro.
Él se llevó una mano a la frente.
—Mi madre me dijo que Isabel había muerto durante un embarazo que yo no conocía.
Alba sintió lágrimas.
—¿Y nunca preguntó por el bebé?
—Me dijo que tampoco sobrevivió.
Silencio.
Alejandro la miró.
Sus ojos descendieron al collar.
—¿Cuándo naciste?
Alba dijo la fecha.
El hombre dejó de respirar.
Rafael observó su reacción.
Alejandro retrocedió hasta una silla.
Se sentó.
—No puede ser.
Alba sintió rabia.
—¿Qué no puede ser?
—Ese día yo estaba fuera de España.
—¿Y?
—Mi madre me mandó a Londres la noche anterior.
Rafael se tensó.
—¿Por qué?
—Dijo que había un problema con unos documentos familiares.
Alba entendió.
—Lo alejaron de Madrid.
Alejandro levantó la mirada.
—Sí.
Nadie habló durante varios segundos.
Finalmente, él preguntó:
—¿Isabel te habló de mí?
—Nunca.
—¿Nada?
—Nada.
Alejandro parecía devastado.
—Entonces cumplió.
—¿Qué?
—La promesa.
Alba frunció el ceño.
—¿Qué promesa?
Alejandro se levantó y salió de la habitación.
Regresó con una pequeña caja de madera.
La abrió.
Dentro había un colgante de oro.
Mismo diseño ovalado.
La segunda mitad.
Alba sintió que el mundo se detenía.
—Dijo que nunca lo recibió.
—No de Isabel.
—¿Entonces?
—Mi madre me lo entregó después de decirme que Isabel había muerto.
Alba miró a Rafael.
—¿Por qué?
Alejandro tomó el colgante.
—Dijo que Isabel quería que lo guardara para recordar lo que había perdido.
Alba sintió furia.
—Su madre sabía.
—Sí.
—Y manipuló a los dos.
—Eso parece.
Rafael tomó ambas piezas.
Las acercó.
Encajaban.
Click.
La unión dejó al descubierto un pequeño compartimento central.
Dentro había un papel enrollado.
Los tres quedaron inmóviles.
—Eso no estaba antes —dijo Alejandro.
Rafael extrajo el papel.
Muy despacio.
Estaba envejecido.
Había una frase escrita.
Alba reconoció la letra de su madre.
Rafael leyó en voz alta:
—“Si las dos piezas vuelven a juntarse, significa que Alba ha encontrado a Alejandro.”
Alba sintió las lágrimas.
Alejandro cerró los ojos.
Rafael continuó:
—“Antes de decirle quién es su padre, tenéis que contarle por qué Mercedes cambió los documentos del hospital.”
Alejandro palideció.
—¿Qué documentos?
Alba lo miró.
—¿Qué significa eso?
Rafael continuó leyendo.
—“Porque aquella noche nacieron dos niñas.”
Silencio.
Alba sintió que todo se detenía.
—¿Dos?
Alejandro frunció el ceño.
—Isabel solo estaba esperando...
No terminó.
Rafael siguió:
—“Una de ellas fue registrada como hija de Isabel Navarro.”
Alba dejó de respirar.
—Yo.
Rafael no respondió.
Leyó la siguiente línea.
Y se quedó completamente quieto.
—¿Qué pone? —preguntó Alejandro.
Rafael levantó la mirada hacia Alba.
—Dice que la otra niña fue entregada a...
El papel tembló entre sus dedos.
Alba se acercó.
—¿A quién?
Rafael no respondió.
Alejandro le quitó el papel.
Leyó.
Su rostro perdió todo el color.
—No.
Alba sintió miedo.
—¿Qué?
Alejandro miró hacia ella.
—El apellido.
—¿Qué apellido?
—Vidal.
Alba quedó inmóvil.
—Sergio se apellida Vidal.
Silencio.
Rafael levantó la cabeza de golpe.
Alejandro siguió leyendo.
—“La segunda niña quedó vinculada a la familia Vidal por orden de Mercedes.”
Alba retrocedió.
—¿Qué tiene Sergio que ver con esto?
—No lo sé —dijo Rafael.
El teléfono de Alba comenzó a vibrar.
Sergio.
Todos miraron la pantalla.
Ella rechazó la llamada.
Volvió a sonar.
Otra vez.
Finalmente respondió.
—¿Qué quieres?
La voz de Sergio era extrañamente calmada.
—Así que encontraste a Rafael.
Alba se quedó helada.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque mi familia lleva años esperando que apareciera ese collar.
Alejandro se acercó para escuchar.
Alba apenas podía hablar.
—¿Qué significa eso?
Sergio soltó aire.
—Significa que debiste dejarlo en casa cuando te lo dije.
El recuerdo de la casa de subastas volvió como un golpe.
“No llevas algo así cuando ni siquiera podrías pagarlo.”
No había sido vergüenza.
Había sido miedo.
—Sabías qué era.
—Sabía lo suficiente.
—¿Desde cuándo?
—Desde antes de conocerte.
Alba sintió náuseas.
—¿Me conociste por el collar?
Silencio.
—Sergio.
—No exactamente.
—¿Entonces por qué?
—Porque alguien necesitaba comprobar si Isabel te había contado la verdad.
Rafael se tensó.
Alba apretó el teléfono.
—¿Quién te lo pidió?
Sergio no respondió.
—¿Tu familia?
—No deberías estar con Alejandro.
Alba miró al hombre que podría ser su padre.
—¿Por qué?
—Porque él sigue creyendo que Isabel desapareció para protegerte.
Alejandro frunció el ceño.
—¿Qué quieres decir?
Sergio escuchó su voz.
Se quedó callado.
Después habló:
—Así que está ahí.
Alba sintió un escalofrío.
—Contesta.
Sergio bajó la voz.
—Isabel no desapareció para protegerte de los Salvatierra.
Rafael quedó inmóvil.
—¿Entonces de quién?
Una pausa.
—De la persona que estaba convencida de que una de las dos niñas nacidas aquella noche era su hija.
Alba se quedó completamente quieta.
—¿Quién?
Sergio respondió:
—Mi padre.
Silencio.
Rafael cerró los ojos.
Alejandro perdió el color.
Alba apenas pudo sostener el teléfono.
—¿Qué?
—Alba...
—¿Tu padre creía que yo era su hija?
—No.
La respuesta llegó demasiado rápido.
—Entonces ¿cuál?
Sergio guardó silencio.
Alba entendió que él sabía la respuesta.
—¿Cuál de las dos niñas?
—No puedo decírtelo.
—¿Por qué?
—Porque no sé dónde está ahora.
—¿Quién?
—La otra.
Alba dejó de respirar.
—¿Está viva?
—Sí.
Rafael miró a Alejandro.
Alejandro parecía incapaz de hablar.
Alba apretó el teléfono.
—¿Quién es?
Sergio tardó varios segundos.
—La conoces.
—¿Quién?
—Mucho más de lo que imaginas.
Antes de que Alba pudiera insistir, sonó el timbre de la casa.
Alejandro miró hacia el recibidor.
Rafael se tensó.
Sergio habló por teléfono:
—No abras.
Alba sintió frío.
—¿Por qué?
—Porque si ha llegado hasta vosotros, significa que ya sabe que juntasteis las dos mitades.
El timbre volvió a sonar.
Alejandro caminó hacia la puerta.
—¿Quién está fuera?
No hubo respuesta.
Alba siguió sujetando el teléfono.
—Sergio.
Su voz llegó casi como un susurro:
—La mujer que está ahí es la razón por la que tu madre me pidió que me acercara a ti hace tres años.
Alba dejó de respirar.
—¿Quién es?
Alejandro abrió la puerta.
Una mujer de aproximadamente cincuenta y cinco años esperaba fuera.
Cabello oscuro con algunas hebras plateadas.
Un rostro que Alba no había visto nunca.
Pero había algo familiar en él.
Demasiado familiar.
La mujer miró primero a Alejandro.
Después a Rafael.
Finalmente a Alba.
Sus ojos se llenaron de lágrimas al ver el collar unido sobre la mesa.
—Así que Isabel no logró destruirlo.
Alba dio un paso.
—¿Quién es usted?
La mujer sonrió con una tristeza extraña.
—La persona que llevaba veintiocho años esperando que hicieras esa pregunta.
Sergio seguía en la llamada.
Cuando escuchó aquella voz, maldijo en voz baja.
Alba se quedó helada.
—La conoces.
Sergio no respondió.
La mujer entró lentamente.
Miró a Alba.
Después señaló la segunda mitad del collar.
—Antes de que estos hombres te digan quién creen que es tu padre, deberías preguntarles por qué ninguno te ha contado qué ocurrió con la otra niña que nació junto a ti.
Alba tragó saliva.
—¿Quién era?
La desconocida miró a Alejandro.
—La niña que Mercedes entregó a la familia equivocada.
Rafael palideció.
Alejandro susurró:
—Dios mío.
Alba dio otro paso.
—¿Quién es esa niña?
La mujer la miró directamente.
—Alba, primero tienes que saber por qué Isabel hizo prometer a Rafael que jamás te buscara.
—¿Por qué?
—Porque la noche en que naciste descubrió que el hombre al que todos creían tu padre...
Rafael se levantó de golpe.
—No.
La mujer lo ignoró.
Alba sintió que la habitación se cerraba a su alrededor.
—¿Qué pasa con mi padre?
La mujer tomó el collar entre los dedos.
—No era el único hombre al que habían hecho creer que una de aquellas dos niñas era suya.
Alejandro dejó de respirar.
Sergio seguía en silencio al otro lado del teléfono.
Alba sintió que estaba a un segundo de obtener la respuesta que su madre había escondido durante veintiocho años.
—Entonces dígame quién era mi padre.
La mujer abrió la boca.
Pero antes de responder, miró el teléfono que Alba sostenía.
—Cuelga primero.
—¿Por qué?
—Porque Sergio no se acercó a ti para vigilarte.
Alba se quedó inmóvil.
La desconocida añadió:
—Se acercó porque su padre llevaba años intentando averiguar cuál de las dos niñas había terminado convirtiéndose en...
Sergio gritó desde el teléfono:
—¡No la escuches!
Alba miró a la mujer.
—¿En qué?
Ella respiró lentamente.
—En la heredera que Isabel cambió de identidad aquella noche para mantenerla con vida.
Alejandro palideció.
Rafael cerró los ojos.
Alba apretó el collar.
—¿Cuál de las dos era yo?
La mujer la miró fijamente.
Y justo cuando comenzó a pronunciar un nombre, alguien golpeó violentamente la puerta que todavía permanecía entreabierta.
Todos giraron.
En el umbral apareció un hombre mayor.
Rafael dio un paso atrás.
Alejandro parecía haber visto un fantasma.
La desconocida perdió por primera vez la calma.
—Tú...
Alba miró al recién llegado.
—¿Quién es?
El hombre bajó los ojos hacia el collar completo.
Después levantó la mirada hacia Alba.
—El hombre al que Isabel nunca pudo decirle que aquella noche se llevó a casa a la niña equivocada.
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Alba dejó de respirar.
Y antes de que pudiera preguntar qué significaba aquello, Rafael susurró un nombre que ella jamás había escuchado... pero que aparecía escrito en la última línea de la carta de su madre.
