EL AVIÓN QUE ATERRIZÓ DOS VECES — CON VEINTE AÑOS DE DIFERENCIA
EL AVIÓN QUE ATERRIZÓ DOS VECES — CON VEINTE AÑOS DE DIFERENCIA
La tormenta comenzó poco después de medianoche.
Al principio no parecía especialmente peligrosa.
La lluvia golpeaba las ventanillas del avión mientras los pasajeros intentaban dormir. Algunos escuchaban música con los ojos cerrados. Otros miraban las luces tenues del techo. Una niña de ocho años llamada Sofía Torres estaba sentada junto a la ventana, con la cabeza apoyada sobre el hombro de su madre.
Elena le acariciaba el pelo.
—Intenta dormir un poco.
—No puedo.
—¿Por la tormenta?
Sofía asintió.
—No me gustan los relámpagos.
Elena sonrió y le tomó la mano.
—Estamos dentro de un avión enorme. Aquí estás segura.
Sofía miró hacia la ventanilla.
No podía ver nada excepto oscuridad, lluvia y, de vez en cuando, un relámpago que iluminaba las nubes.
—¿Y si el piloto también tiene miedo?
Elena soltó una pequeña risa.
—Los pilotos saben qué hacer.
Sofía volvió a mirar hacia fuera.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque para eso están ahí.
En la cabina, el capitán Mateo Vega observaba los instrumentos con atención.
Tenía cuarenta y cuatro años y llevaba más de quince volando. Había atravesado tormentas, aterrizajes complicados y situaciones que habrían asustado a cualquier pasajero.
Pero aquella noche había algo diferente.
A su derecha estaba Lucas Reyes, el primer oficial.
Lucas miró el radar meteorológico.
—La tormenta está creciendo demasiado rápido.
Mateo asintió.
—Lo veo.
—Podríamos desviarnos hacia el este.
Mateo estudió los datos.
—Hazlo.
Lucas modificó el rumbo.
Durante unos segundos todo pareció normal.
Entonces el avión se sacudió.
En la cabina de pasajeros, Sofía abrió los ojos.
—Mamá…
—Estoy aquí.
Otra sacudida.
Más fuerte.
Algunos pasajeros despertaron.
La señal de los cinturones permanecía encendida.
Una auxiliar de vuelo avanzó unos pasos por el pasillo y pidió a todos que permanecieran sentados.
La lluvia aumentó.
En la cabina, Lucas frunció el ceño.
—Esto no me gusta.
Mateo no respondió.
Un relámpago iluminó el cielo.
Y entonces ocurrió.
BOOM.
Un destello naranja apareció junto a uno de los motores.
El avión vibró con violencia.
Los pasajeros gritaron.
Sofía miró por la ventanilla y vio una luz entre la lluvia.
—¡Mamá! ¡El motor!
Elena la abrazó inmediatamente.
—¡Mírame! ¡Quédate conmigo!
—¡Está ardiendo!
—No mires fuera.
La auxiliar de vuelo se sujetó a uno de los asientos.
—¡Permanezcan sentados! ¡Cinturones abrochados!
En la cabina, una alarma comenzó a sonar.
Lucas revisó los instrumentos.
—Estamos perdiendo potencia.
Mateo respiró profundamente.
—Mantén la calma.
—La temperatura está subiendo.
Mateo comenzó el procedimiento de emergencia.
El avión descendió.
Afuera solo había oscuridad.
Lucas miró la navegación.
—El aeropuerto alternativo está demasiado lejos.
Mateo no respondió.
Estaba mirando hacia delante.
Un relámpago atravesó las nubes.
Durante menos de dos segundos, algo apareció bajo ellos.
Una línea recta.
Después desapareció.
Mateo se inclinó hacia el parabrisas.
—Espera.
—¿Qué?
Otro relámpago.
Esta vez ambos lo vieron.
Una pista.
Muy antigua.
Casi perdida entre campos oscuros.
Lucas miró los instrumentos.
—No aparece en el sistema.
—La estoy viendo.
—Mateo, no hay ningún aeropuerto registrado ahí.
—Hay una pista.
—No sabemos en qué estado está.
Mateo miró los indicadores.
Después miró la tormenta.
—Es nuestra única opción.
Lucas guardó silencio.
Sabía que tenía razón.
El avión comenzó a descender.
En la cabina, Elena mantenía a Sofía abrazada.
—Mamá…
—¿Sí?
—Tengo miedo.
—Yo también.
Sofía levantó la mirada.
Era la primera vez que escuchaba a su madre admitirlo.
—¿Tú también?
Elena asintió.
—Sí.
—Entonces ¿qué hacemos?
Elena besó su frente.
—Tener miedo juntas.
Sofía apretó su mano.
—¿Y después?
—Después esperamos.
—¿A qué?
Elena intentó sonreír.
—A que esos pilotos nos lleven a casa.
Mateo apenas podía ver la pista.
Las luces parecían antiguas.
Algunas funcionaban.
Otras parpadeaban.
Lucas miró hacia abajo.
—¿Quién demonios mantiene esto encendido?
Mateo no respondió.
—Altura.
Lucas comenzó a cantar los datos.
La pista se acercaba.
El motor dañado ya no mostraba una llama constante, pero todavía salía humo.
—Preparados.
El avión descendió.
Las ruedas tocaron el asfalto.
SCREEECH.
El agua salió despedida a ambos lados.
El avión vibró.
Los pasajeros gritaron.
Sofía cerró los ojos.
Elena la abrazó.
—¡Estoy contigo!
Mateo mantuvo el avión recto.
La pista parecía interminable.
Poco a poco, la velocidad disminuyó.
Hasta que finalmente...
se detuvieron.
Silencio.
Un silencio absoluto.
Sofía abrió lentamente los ojos.
—Mamá…
Elena estaba llorando.
—¿Ya pasó?
Elena la abrazó.
—Estamos bien.
Algunos pasajeros comenzaron a llorar.
Otros se abrazaron.
Una mujer rezaba en silencio.
Un hombre apoyó la frente contra el asiento delantero.
Habían sobrevivido.
Pero Mateo todavía no podía relajarse.
Miró por el parabrisas.
La pista estaba prácticamente abandonada.
No había terminal.
No había vehículos modernos.
No había torre iluminada.
Solo algunos edificios oscuros a lo lejos.
Lucas intentó comunicarse.
—Nada.
—¿Radio?
—Nada.
—Prueba otra frecuencia.
Lucas lo hizo.
Silencio.
Mateo miró la pista.
—Esto no tiene sentido.
Entonces Lucas señaló hacia delante.
—Mateo.
—¿Qué?
—Mira.
Una luz apareció entre la lluvia.
Se acercaba lentamente.
Era un viejo vehículo de mantenimiento.
Junto a él caminaba un hombre con una linterna.
Parecía anciano.
Cuando estuvo más cerca, Mateo pudo verlo mejor.
Cabello plateado.
Chaqueta verde desgastada.
Paso lento.
El hombre se llamaba Samuel Ortega.
Tenía setenta y dos años.
Y cuando levantó la linterna hacia el avión, dejó de caminar.
Su rostro cambió.
Primero fue confusión.
Después incredulidad.
Finalmente miedo.
Samuel bajó la linterna.
—No puede ser…
Mateo y Lucas se miraron.
—¿Quién es ese hombre? —preguntó Lucas.
Mateo negó con la cabeza.
No lo sabía.
Después de comprobar que la situación era estable y que nadie estaba herido, Mateo se acercó a la puerta del avión.
Samuel seguía fuera bajo la lluvia.
No se había movido.
Miraba el avión como si estuviera viendo un fantasma.
Mateo habló desde la puerta.
—¡Señor!
Samuel levantó la mirada.
—¿Está usted bien?
Samuel no respondió.
—¿Conoce este lugar?
Samuel continuaba mirando el avión.
Mateo insistió:
—¿Conoce este avión?
La pregunta pareció romper algo dentro del anciano.
Samuel levantó lentamente los ojos.
—Sí.
Mateo frunció el ceño.
—¿Cómo?
—He visto este avión antes.
Lucas apareció detrás de Mateo.
—Eso es imposible.
Samuel dio un paso hacia ellos.
—Vi este mismo avión hace veinte años.
Mateo se quedó inmóvil.
—No puede ser.
Samuel miró las ventanillas.
—Yo estaba aquí aquella noche.
—¿Qué noche?
Samuel tardó varios segundos en responder.
—La noche en que este avión aterrizó aquí por última vez.
Mateo miró a Lucas.
—Señor, debe estar confundiéndolo con otro avión.
Samuel negó lentamente.
—No.
—Hay cientos de aviones parecidos.
—No era parecido.
Samuel levantó la linterna.
La luz recorrió lentamente el fuselaje.
—Era este.
Mateo comenzó a perder la paciencia.
—Eso no tiene sentido.
—Lo sé.
—Entonces explíquelo.
Samuel miró hacia los edificios abandonados.
Después volvió a mirar el avión.
Su respiración se volvió inestable.
—Cuando abrimos la puerta aquella noche encontramos algo dentro que nunca debió...
Samuel se detuvo.
Mateo dio un paso hacia él.
—¿Qué encontraron?
Samuel bajó la cabeza.
—No puedo.
—Acabamos de aterrizar en una pista que no aparece en nuestros sistemas. Uno de nuestros motores ha fallado. Tengo pasajeros dentro, entre ellos niños. Necesito saber dónde estamos.
Samuel levantó los ojos.
—Lo mejor que puede hacer es reparar lo necesario y marcharse.
—Eso no responde a mi pregunta.
—No necesita una respuesta.
Mateo lo miró fijamente.
—Creo que sí.
Samuel dio un paso atrás.
—No.
—¿Por qué?
El anciano señaló el avión.
—Porque la última vez que ese avión estuvo aquí, siete personas entraron para inspeccionarlo.
Hizo una pausa.
—Y ninguna volvió a hablar de lo que vio.
Mateo permaneció en silencio.
Lucas salió hasta la puerta.
—¿Qué significa eso?
Samuel miró al joven primer oficial.
—Significa que deberían marcharse.
Mateo negó con la cabeza.
—No podemos despegar así.
—Entonces esperen al amanecer.
—Necesitamos ayuda técnica.
Samuel miró el motor.
—Puedo ayudarles.
—¿Usted?
—Trabajé aquí durante treinta y nueve años.
Lucas miró alrededor.
—¿Qué es este lugar?
Samuel tardó en responder.
—Un aeródromo que oficialmente dejó de existir hace mucho tiempo.
—¿Por qué?
—Porque alguien decidió que era mejor olvidarlo.
Dentro del avión, Sofía seguía mirando por la ventanilla.
Había visto a Samuel.
—Mamá.
—¿Qué?
—Ese señor está mirando el avión.
Elena también lo vio.
—Probablemente trabaja aquí.
—Parece triste.
—Quizá está preocupado.
Sofía negó con la cabeza.
—No.
—¿No?
—Parece que nos conoce.
Elena sonrió débilmente.
—No puede conocernos.
Sofía siguió mirando.
Samuel levantó la linterna.
Durante un instante, la luz pasó por su ventanilla.
Samuel vio a Sofía.
Y se quedó completamente inmóvil.
La linterna descendió lentamente.
Sofía levantó una mano.
Samuel retrocedió.
Elena lo notó.
—Qué raro.
—¿Qué?
—Nada.
Pero Samuel seguía mirando directamente hacia ellas.
Después se giró y se alejó.
Mateo lo siguió hasta uno de los viejos edificios.
Lucas permaneció cerca del avión.
Samuel abrió una puerta metálica.
Dentro había herramientas antiguas, cajas, estanterías y una pequeña mesa.
Mateo observó el lugar.
—¿Vive aquí?
—Cerca.
—¿Solo?
—Desde hace tiempo.
Mateo miró una pared.
Había fotografías antiguas.
Algunas estaban amarillentas.
Otras casi habían perdido el color.
Samuel se dio cuenta de que Mateo las observaba.
—No toque nada.
—Solo estoy mirando.
Samuel comenzó a buscar herramientas.
Mateo se acercó a una fotografía.
Mostraba la misma pista.
Muchos años atrás.
Había trabajadores.
Vehículos.
Y al fondo...
un avión.
Mateo se acercó más.
Su corazón comenzó a latir con fuerza.
La forma era prácticamente idéntica.
—Samuel.
El anciano no respondió.
—Samuel.
—¿Qué?
Mateo señaló la fotografía.
—¿Es ese?
Samuel cerró los ojos.
—Sí.
—¿Cuándo se tomó?
—Hace veinte años.
Mateo tomó la fotografía.
—Esto no demuestra que sea el mismo avión.
—Déjela.
—Podría ser otro modelo.
—Déjela.
Mateo observó un pequeño detalle cerca del morro.
Una marca irregular.
Después recordó haber visto algo parecido en su avión.
—¿Qué es esto?
Samuel se giró.
—Nada.
—Hay una marca.
—Capitán...
Mateo salió del edificio con la fotografía.
Samuel lo siguió.
—¡Devuélvamela!
Mateo caminó hacia el avión.
Iluminó con su teléfono una zona cercana al morro.
Encontró una pequeña imperfección en la pintura.
La misma forma.
El mismo lugar.
Mateo comparó ambas.
Samuel se quedó detrás de él.
—Ahora entiende por qué quería que se marcharan.
Mateo se volvió.
—No.
—¿No?
—Ahora necesito saber mucho más.
Lucas examinó la fotografía.
—Puede ser una coincidencia.
—Eso he pensado.
—La pintura pudo cambiar.
—Mira la marca.
Lucas comparó ambas.
Su expresión cambió.
—¿De dónde salió esta fotografía?
—Del edificio de Samuel.
Lucas miró hacia el anciano.
—Tenemos que comprobar el número de fabricación.
Mateo asintió.
—Ya lo he hecho.
—¿Y?
—Coincide con nuestros registros actuales.
Lucas soltó el aire.
—Entonces Samuel está equivocado.
Mateo guardó silencio.
—¿Mateo?
—Hay un problema.
—¿Cuál?
—Busqué la información histórica.
—¿Y?
Mateo mostró la pantalla.
—Este avión entró en servicio hace doce años.
Lucas miró la fotografía tomada supuestamente hacía veinte.
—Eso es imposible.
—Exactamente.
Samuel estaba sentado solo en el viejo edificio cuando Mateo entró.
Puso la fotografía sobre la mesa.
—Cuéntemelo todo.
Samuel no levantó la cabeza.
—No.
—El avión de esa fotografía no debería haber existido entonces.
Samuel cerró los ojos.
—Lo sé.
—Y el nuestro no debería estar aquí ahora.
Samuel no respondió.
Mateo golpeó suavemente la mesa con la palma.
—Tengo más de cien personas dentro de ese avión.
Samuel levantó la mirada.
—Precisamente por eso no quiero hablar.
—Necesito saber si corren peligro.
Samuel miró hacia la ventana.
—Mientras permanezcan juntos, probablemente no.
Mateo sintió un escalofrío.
—¿Probablemente?
Samuel se levantó.
—Hay algo que debe entender.
—Le escucho.
—Hace veinte años también había una tormenta.
Mateo guardó silencio.
Samuel continuó.
—Era casi idéntica a esta.
Veinte años atrás, Samuel tenía cincuenta y dos años.
El aeródromo todavía funcionaba, aunque apenas recibía tráfico.
Aquella noche estaba terminando su turno cuando escuchó un mensaje por radio.
Un avión solicitaba aterrizar.
No aparecía en ningún registro.
No tenía autorización.
Pero declaraba una emergencia.
Samuel y otros trabajadores encendieron las luces de la pista.
El avión descendió en medio de la tormenta.
Aterrizó.
Se detuvo.
Pero nadie salió.
—¿Nadie? —preguntó Mateo.
Samuel negó.
—Esperamos.
—¿Cuánto?
—Casi quince minutos.
—¿Y después?
—Fuimos hasta el avión.
—¿Quiénes?
—Siete personas.
Samuel miró sus manos.
—Yo era una de ellas.
—¿Qué encontraron?
Samuel respiró profundamente.
—La puerta estaba cerrada.
—¿Y?
—Golpeamos.
—¿Respondieron?
—No.
—¿La abrieron?
Samuel asintió.
—Sí.
Mateo esperó.
Samuel parecía incapaz de continuar.
—¿Qué había dentro?
El anciano levantó los ojos.
—Pasajeros.
Mateo frunció el ceño.
—¿Muertos?
—No.
—¿Heridos?
—No.
—Entonces ¿qué tenía de extraño?
Samuel susurró:
—Estaban dormidos.
Mateo lo miró confundido.
—¿Todos?
—Todos.
—¿Pilotos también?
—Todos.
—Eso no tiene sentido.
—Nada de aquella noche lo tenía.
Samuel tragó saliva.
—Intentamos despertarlos.
—¿Y?
—Algunos abrieron los ojos.
—Entonces estaban vivos.
—Sí.
—¿Qué dijeron?
Samuel tardó unos segundos.
—Preguntaron dónde estaban.
Mateo negó con la cabeza.
—Eso no parece extraordinario.
—Hasta que uno de ellos nos dijo de dónde venían.
—¿De dónde?
Samuel miró directamente a Mateo.
—De un aeropuerto que todavía no existía.
Mateo permaneció inmóvil.
—No.
—Eso mismo dijimos nosotros.
—Samuel, basta.
—Me pidió la verdad.
—Le pedí hechos.
—Esto es lo que ocurrió.
Mateo se levantó.
—No voy a creer una historia imposible solo porque haya una fotografía.
Samuel también se levantó.
—Entonces mire la lista.
—¿Qué lista?
Samuel abrió un viejo cajón.
Sacó una carpeta.
Dentro había varias hojas.
—Los nombres de los pasajeros.
Mateo las tomó.
La mayoría no significaban nada para él.
Hasta que llegó a un nombre.
Se quedó inmóvil.
Mateo Vega.
Levantó la cabeza.
—¿Qué clase de broma es esta?
Samuel no respondió.
—¿Por qué está mi nombre aquí?
—Porque usted estaba en aquel avión.
Mateo soltó una risa nerviosa.
—Hace veinte años yo tenía veinticuatro.
Samuel asintió.
—Lo sé.
—Nunca estuve aquí.
—Eso también lo sé.
—Entonces quite mi nombre.
Samuel señaló la hoja.
—No la escribí yo.
—¿Quién?
—Usted.
Mateo sintió frío.
—¿Qué?
—Usted me dio esa lista.
Mateo salió del edificio.
Necesitaba aire.
La lluvia había disminuido.
Lucas lo vio.
—¿Qué pasa?
Mateo no respondió.
—Mateo.
Le entregó la hoja.
Lucas la leyó.
—¿Por qué aparece tu nombre?
—Samuel dice que yo se la entregué.
—Eso es absurdo.
—Sí.
—Tú recordarías haber estado aquí.
—Claro.
Lucas miró la fecha.
—Hace veinte años.
—Lo sé.
—¿Dónde estabas entonces?
Mateo respondió inmediatamente.
—En la academia de vuelo.
—¿Seguro?
—Por supuesto.
Pero algo en su propia respuesta lo incomodó.
Lucas lo notó.
—¿Qué?
Mateo miró la pista.
—Hubo una noche.
—¿Qué noche?
—Durante mi formación.
—¿Qué ocurrió?
Mateo intentó recordar.
—Tuve un accidente de coche.
—¿Grave?
—Eso me dijeron.
—¿No lo recuerdas?
—Recuerdo conducir. Recuerdo lluvia.
Se llevó una mano a la frente.
—Después desperté en un hospital dos días más tarde.
Lucas quedó serio.
—¿Dos días?
—Los médicos dijeron que había sufrido una conmoción.
—¿Y nunca recuperaste esos recuerdos?
—No.
Ambos miraron la hoja.
Mateo sintió que algo que llevaba veinte años enterrado acababa de abrir los ojos.
Mientras tanto, Sofía no podía dormir.
Elena había cerrado los ojos.
La niña miró otra vez por la ventana.
Samuel estaba fuera.
Esta vez no miraba el avión.
Miraba algo en sus manos.
Una fotografía.
Sofía sintió curiosidad.
Unos minutos después, cuando Mateo regresó al avión, Sofía levantó la mano.
—Señor.
Mateo se acercó.
—¿Sí?
—El hombre de fuera tiene una foto.
Mateo se quedó quieto.
—¿Qué foto?
—No sé.
—¿La viste?
—Un poco.
—¿Qué había?
Sofía pensó.
—Una niña.
Elena abrió los ojos.
—Sofía, no molestes al capitán.
—No molesta.
Mateo se agachó.
—¿Cómo era la niña?
—Tenía el pelo así.
Sofía señaló su propia coleta.
Mateo sintió algo extraño.
—¿Algo más?
—Llevaba una sudadera.
—¿De qué color?
Sofía miró su ropa.
—Como esta.
Elena dejó de sonreír.
Mateo miró la sudadera morada de Sofía.
—Quédate aquí.
Salió inmediatamente.
Encontró a Samuel junto al vehículo.
—Enséñeme la fotografía.
Samuel lo miró.
—¿Cuál?
—La que estaba mirando.
—No.
—Samuel.
—No.
Mateo extendió la mano.
—La niña del avión la vio.
El anciano palideció.
—¿Qué niña?
—Sofía.
Samuel retrocedió.
—¿Cómo se llama?
—Sofía Torres.
La linterna casi cayó de su mano.
Mateo lo vio.
—Usted conoce ese nombre.
Samuel negó.
—Enséñeme la fotografía.
Finalmente, el anciano metió una mano dentro de su chaqueta.
Sacó una vieja fotografía.
Mateo la tomó.
Había varias personas delante del avión veinte años atrás.
Samuel aparecía mucho más joven.
Otros trabajadores estaban junto a él.
Y en un extremo...
una niña.
Cabello recogido.
Sudadera oscura.
Mateo acercó la fotografía a la luz.
Su respiración se detuvo.
Parecía Sofía.
No simplemente una niña parecida.
Parecía exactamente ella.
—¿Quién es?
Samuel cerró los ojos.
—No lo sabemos.
—¿Cómo se llamaba?
—Sofía Torres.
Mateo levantó la mirada.
—No.
—Sí.
—La niña que está dentro tiene ocho años.
—La de la fotografía también.
—Esta foto tiene veinte años.
—Lo sé.
—Entonces no puede ser ella.
Samuel susurró:
—Eso es lo que llevo intentando decirle desde que aterrizaron.
Mateo regresó al avión.
Miró a Sofía desde lejos.
La niña hablaba con su madre.
Normal.
Viva.
Una niña cualquiera.
Lucas se acercó.
—¿Qué ocurre?
Mateo le mostró la fotografía.
Lucas la observó.
—No puede ser.
—Eso parece.
—¿Has hablado con la madre?
—Todavía no.
—Tenemos que hacerlo.
Mateo negó.
—Primero quiero entenderlo.
—¿Entender qué? Nada de esto es posible.
Mateo miró hacia la cabina.
—Comprueba todos los datos del vuelo.
—¿Qué buscas?
—Cualquier anomalía.
Lucas regresó a la cabina.
Minutos después llamó a Mateo.
—Ven.
Mateo entró.
—¿Qué tienes?
Lucas señaló un registro.
—Nuestra hora de salida.
—¿Qué pasa?
—Nada.
—Entonces...
—Mira la hora registrada cuando aterrizamos.
Mateo la vio.
Frunció el ceño.
—Eso está mal.
—Exactamente.
—Solo han pasado unas horas.
Lucas negó.
—Según el sistema interno...
Hizo una pausa.
—Han pasado veintitrés horas más.
Mateo sintió un escalofrío.
—Es un fallo.
—Seguro.
—Tiene que serlo.
—Eso quiero creer.
Mateo decidió hablar con Elena.
—Señora Torres.
—¿Sí?
—Necesito hacerle una pregunta extraña.
Elena sonrió nerviosamente.
—Después de esta noche, creo que puedo soportarla.
Mateo se sentó frente a ella.
—¿Sofía ha estado alguna vez en este lugar?
Elena miró por la ventana.
—Ni siquiera sé dónde estamos.
—¿Ha viajado antes por esta región?
—No.
—¿Está segura?
—Completamente.
Mateo sacó la fotografía.
—Entonces necesito que vea esto.
Elena la tomó.
Su sonrisa desapareció.
—¿Qué es esto?
—Una fotografía tomada aquí hace veinte años.
Elena miró a la niña.
Sus manos comenzaron a temblar.
—¿Quién es?
—Eso esperaba que usted me dijera.
Elena miró a Sofía.
Después volvió a mirar la fotografía.
—Se parece a mi hija.
—Mucho.
—No puede ser ella.
—Lo sé.
Elena dio la vuelta a la fotografía.
No había nada escrito.
Entonces comenzó a llorar.
Mateo se alarmó.
—¿Qué ocurre?
—He visto esta foto antes.
Mateo se quedó inmóvil.
—¿Dónde?
Elena se llevó una mano a la boca.
—En casa de mi madre.
—¿Qué?
—Cuando era pequeña.
—¿Está segura?
—Sí.
—¿Quién era la niña?
Elena levantó lentamente los ojos.
—Mi hermana.
Mateo sintió que todo volvía a cambiar.
—¿Su hermana?
—Se llamaba Sofía.
Mateo miró a la niña sentada unas filas más atrás.
—¿Puso a su hija el mismo nombre?
Elena asintió.
—En su memoria.
—¿Qué le ocurrió?
Elena comenzó a llorar.
—Desapareció cuando tenía ocho años.
Mateo no dijo nada.
—Mi madre nunca supo qué pasó con ella.
—¿Cuándo desapareció?
Elena miró la fotografía.
—Hace veinte años.
Samuel se sentó cuando Mateo le contó la verdad.
—Entonces la niña no era su hija.
—Era la hermana de Elena.
—Dios mío.
—¿Qué pasó con ella?
Samuel se quedó mirando el suelo.
—Llegó en el avión.
—¿Sola?
—No.
—¿Con quién?
—Con los demás pasajeros.
—¿Y después?
Samuel cerró los ojos.
—Eso es lo que he intentado olvidar durante veinte años.
Mateo se sentó frente a él.
—Ya no puede.
Samuel respiró profundamente.
—Cuando entramos, todos parecían confundidos. Algunos llevaban documentos con fechas que no entendíamos. Otros hablaban de lugares que todavía no existían.
—¿Y Sofía?
—No lloraba.
—¿Qué hacía?
—Buscaba a alguien.
—¿A quién?
Samuel miró a Mateo.
—A su hermana Elena.
Mateo sintió un escalofrío.
—Elena era una niña entonces.
—Sí.
—¿Cómo podía saber que Elena estaba aquí?
—No estaba aquí.
—Entonces...
—Sofía decía que necesitaba volver con ella.
Samuel tragó saliva.
—Nos dijo que su hermana crecería, tendría una hija y le pondría su nombre.
Mateo se quedó inmóvil.
—Eso es imposible.
—Sí.
—¿Qué ocurrió después?
Samuel miró hacia la pista.
—Llegaron unos hombres.
—¿Quiénes?
—Nunca lo supimos.
—¿Autoridades?
—Eso dijeron.
—¿Se llevaron a los pasajeros?
—Sí.
—¿Y el avión?
Samuel levantó los ojos.
—También.
—¿Adónde?
—No lo sé.
—¿Y nadie investigó?
—A la mañana siguiente nos obligaron a firmar documentos. Nos dijeron que el avión nunca había aterrizado.
—Pero usted conservó las fotografías.
—Escondí algunas.
—¿Por qué?
Samuel miró la imagen de la niña.
—Porque Sofía me pidió que lo hiciera.
—¿Qué le dijo?
Samuel respiró profundamente.
—Me dijo: “Algún día volverán.”
Mateo sintió frío.
—¿Quiénes?
—No lo sé.
—¿Dijo cuándo?
Samuel negó.
—Solo me pidió una cosa.
—¿Cuál?
Samuel miró hacia el avión.
—Que cuando volviera a ver ese avión buscara al capitán.
Mateo dejó de respirar.
—¿Por qué?
Samuel metió la mano en un cajón.
Sacó un pequeño sobre amarillento.
En el frente había un nombre.
MATEO VEGA.
Mateo retrocedió.
—No.
—Sofía me lo dio hace veinte años.
—Yo no conocía a esa niña.
—Ella sí parecía conocerlo a usted.
Mateo tomó el sobre.
Sus manos temblaban.
—¿Lo abrió?
—No.
—¿Durante veinte años?
—Me pidió que se lo entregara personalmente.
Mateo miró su nombre.
La tinta estaba vieja.
Realmente vieja.
Abrió el sobre.
Dentro había una hoja.
Solo unas pocas líneas.
Mateo comenzó a leer.
Y su rostro perdió el color.
Lucas, que estaba junto a la puerta, preguntó:
—¿Qué dice?
Mateo no respondió.
—Mateo.
Finalmente levantó la hoja.
—Está escrita con mi letra.
Samuel cerró los ojos.
Mateo continuó leyendo:
—“Samuel, si estoy leyendo esto, significa que el avión ha regresado. No permitas que despeguemos antes de revisar el último asiento de la fila veintisiete.”
Lucas lo miró.
—¿Tú escribiste eso?
—Nunca.
—Pero dices que es tu letra.
—Sí.
Lucas tragó saliva.
—¿Qué hay en la fila veintisiete?
Nadie respondió.
Mateo y Lucas regresaron al avión.
La fila veintisiete estaba casi vacía.
Solo había un pasajero dormido junto al pasillo.
Lo despertaron y lo trasladaron con tranquilidad a otro asiento.
Mateo revisó los asientos.
Nada.
Lucas miró debajo.
—No hay nada.
Mateo recordó las palabras.
El último asiento.
Se agachó.
Pasó los dedos por debajo del asiento junto a la ventanilla.
Encontró algo.
Una pequeña bolsa.
La sacó.
Era vieja.
Demasiado vieja para haber estado allí desde el inicio de aquel vuelo.
Lucas la miró.
—Eso no estaba en la inspección.
Mateo abrió la bolsa.
Dentro había una grabadora pequeña.
Y una fotografía.
Mateo tomó primero la fotografía.
Aparecía él.
Más joven.
Tenía unos veinticuatro años.
Estaba delante del mismo avión.
Junto a Samuel.
Junto a Sofía, la hermana desaparecida de Elena.
Mateo casi dejó caer la fotografía.
—No puede ser.
Lucas la tomó.
—Eres tú.
—Nunca estuve aquí.
—Mateo...
—¡Nunca estuve aquí!
Varios pasajeros miraron hacia ellos.
Mateo bajó la voz.
—No recuerdo esto.
Lucas señaló la grabadora.
—Quizá eso explique algo.
Mateo la activó.
Al principio solo hubo ruido.
Después...
una voz.
Su propia voz.
Más joven.
—“Si alguien encuentra esto, escuche con atención. No tenemos mucho tiempo.”
Mateo se quedó paralizado.
La grabación continuó.
—“Mi nombre es Mateo Vega. No sé cómo llegué a este avión. No sé por qué aquí dicen que han pasado veinte años. Lo último que recuerdo es conducir bajo la lluvia.”
Mateo se apoyó contra el asiento.
Lucas lo miró.
La voz joven continuó:
—“Hay una niña llamada Sofía. Dice que este avión no viaja solamente de un lugar a otro.”
Ruido.
—“Viaja entre momentos.”
Mateo cerró los ojos.
—“No sé si creerla. Pero he visto cosas que no puedo explicar.”
La grabación se cortó durante unos segundos.
Después volvió.
—“Si el avión regresa, habrá otra Sofía. No será la misma niña. Será alguien relacionado con ella.”
Mateo y Lucas se miraron.
—“Y si Samuel sigue vivo, decidle que cumplió su promesa.”
Samuel, que acababa de entrar hasta la puerta sin acercarse más, comenzó a llorar.
La grabación continuó.
—“Hay algo más.”
Mateo contuvo la respiración.
—“No intentéis averiguar adónde fueron los pasajeros.”
Ruido.
—“Averiguad quién hizo que el avión despegara.”
La grabación terminó.
Durante varios minutos nadie habló.
Lucas fue el primero.
—Si realmente eres tú...
Mateo negó.
—No.
—La voz es tuya.
—Puede falsificarse.
—Hace veinte años.
Mateo no respondió.
Samuel se acercó.
—Ahora lo recuerda.
—No.
—Todavía no.
—Le estoy diciendo que no.
Samuel miró la fotografía.
—Yo sí lo recuerdo.
Mateo levantó la cabeza.
—¿Qué?
—Usted estaba aquí.
—No.
—Llegó con el avión.
—Yo estaba en un hospital.
Samuel negó.
—Lo encontraron en su coche dos días después.
Mateo se quedó inmóvil.
—¿Cómo sabe eso?
—Porque usted me dijo dónde aparecería.
Mateo retrocedió.
—Basta.
—Antes de que se lo llevaran, me dijo: “Dentro de dos días me encontrarán en una carretera. No recordaré nada.”
Mateo sintió que le faltaba el aire.
—No.
—Y ocurrió exactamente así.
Mateo salió del avión.
Necesitaba alejarse.
La lluvia casi había terminado.
Se quedó solo en la pista.
Intentó recordar.
Veinte años atrás.
La carretera.
La tormenta.
Una luz.
Después...
Nada.
Entonces apareció una imagen.
Una niña.
Una niña con una sudadera.
Mateo se llevó una mano a la cabeza.
Otra imagen.
El interior de un avión.
Samuel mucho más joven.
Un grupo de desconocidos.
Una voz diciendo:
“No mires por la ventana.”
Mateo cayó de rodillas.
Lucas corrió hacia él.
—¡Mateo!
—Lo recuerdo.
—¿Qué?
Mateo levantó los ojos.
—Estuve aquí.
Los recuerdos regresaron lentamente.
No todos.
Fragmentos.
Mateo, con veinticuatro años, conducía bajo una tormenta.
Había visto una luz sobre la carretera.
Después despertó sentado dentro de un avión.
No sabía cómo había llegado allí.
A su lado estaba Sofía, la hermana de Elena.
La niña no parecía asustada.
—¿Dónde estamos? —había preguntado Mateo.
—Todavía no hemos llegado.
—¿Adónde?
Sofía lo miró.
—A cuando tenemos que estar.
Mateo no había entendido.
Horas después, el avión aterrizó en aquella pista.
Samuel abrió la puerta.
Y Mateo descubrió que, según el calendario de los trabajadores, habían pasado varios años de una manera imposible.
Los pasajeros fueron interrogados.
Después llegaron hombres desconocidos.
Y entonces...
el recuerdo desaparecía.
—¿Quiénes eran? —preguntó Lucas.
Mateo apretó los ojos.
—No lo sé.
—Intenta recordar.
—No puedo.
Samuel intervino.
—Yo recuerdo una cosa.
Ambos lo miraron.
—Uno de ellos no era desconocido.
—¿Qué quiere decir?
Samuel miró a Mateo.
—Uno de los hombres que vino a buscar el avión era piloto.
—¿Quién?
—No sabía su nombre entonces.
—¿Y ahora?
Samuel señaló la fotografía.
—Se parecía a usted.
Mateo quedó inmóvil.
—¿A mí?
—Muchísimo.
Lucas miró a Mateo.
—¿Tu padre?
Mateo negó.
—Mi padre murió cuando yo era adolescente.
Samuel respondió:
—No era su padre.
—Entonces ¿quién?
Samuel guardó silencio.
—Dígalo.
—Era usted.
Mateo sintió que el aire desaparecía.
—No.
—Más viejo.
—No.
—Quizá sesenta años.
—Eso es imposible.
Samuel bajó la mirada.
—Esa noche aprendí que esa palabra ya no servía de mucho.
Sofía apareció junto a la puerta del avión.
Elena estaba detrás de ella.
—Capitán.
Mateo se giró.
La niña llevaba algo en la mano.
—Encontré esto.
—¿Dónde?
—En mi bolsillo.
Elena parecía tan confundida como él.
—No estaba ahí antes.
Sofía abrió la mano.
Era una pequeña llave metálica.
Samuel la vio.
Su rostro cambió.
—Dios mío.
Mateo se acercó.
—¿La conoce?
Samuel asintió.
—Sofía tenía una igual hace veinte años.
Elena abrazó a su hija.
—¿Qué abre?
Samuel miró hacia el antiguo edificio.
—Hay una habitación debajo del hangar.
Bajaron por unas escaleras estrechas.
Elena quiso quedarse con Sofía, pero la niña insistió.
—La llave estaba conmigo.
Mateo aceptó con la condición de que permaneciera junto a su madre.
Al final del pasillo encontraron una puerta.
Samuel no había entrado allí en décadas.
Sofía entregó la llave a Mateo.
Encajó.
CLICK.
La puerta se abrió.
Dentro había una pequeña habitación.
Nada extraordinario.
Una mesa.
Un armario.
Varias cajas.
Y una pared cubierta de fotografías.
Elena dio un paso adelante.
—No...
Había fotografías de su hermana.
Sofía Torres.
La desaparecida.
En algunas tenía ocho años.
En otras parecía adolescente.
En otras era adulta.
Elena comenzó a llorar.
—Eso no puede ser.
Mateo miró las fechas.
Algunas fotografías parecían tomadas muchos años después de la desaparición.
Sofía tomó la mano de su madre.
—Mamá...
Elena tocó una fotografía.
Su hermana aparecía con unos treinta años.
Sonriendo.
Viva.
—Sofía...
Samuel miraba desde la puerta.
—Nunca vi estas fotografías.
Mateo encontró una caja.
Dentro había cartas.
Todas dirigidas a Elena.
Elena tomó la primera.
La abrió.
La letra era desconocida y, al mismo tiempo, familiar.
Comenzó a leer.
“Querida Elena: si algún día encuentras esto, quiero que sepas que no te abandoné.”
Elena se tapó la boca.
Sofía la abrazó.
La carta continuaba:
“Aquella noche subí a un avión pensando que volvería a casa unas horas después. Nunca pude hacerlo.”
Elena lloraba.
“He visto lugares que todavía no existen y personas antes de que nazcan. He visto a tu hija.”
Elena dejó de leer.
Miró a Sofía.
La niña también estaba llorando.
Mateo tomó otra carta.
Estaba dirigida a él.
“Mateo: si has vuelto, significa que no conseguimos detenerlo.”
Mateo sintió un escalofrío.
Continuó.
“El avión no es el misterio. El avión es la llave.”
Lucas se acercó.
—¿La llave de qué?
Mateo siguió leyendo.
“Alguien descubrió que determinadas tormentas y determinadas rutas podían provocar algo que nadie entendía. En lugar de destruir la investigación, intentaron controlarla.”
Samuel se sentó.
—Entonces aquellos hombres...
Mateo siguió.
“Uno de ellos eras tú, Mateo. Pero no el tú que conocí. Era un Mateo mucho mayor.”
Mateo bajó la carta.
Lucas lo miró.
—Samuel tenía razón.
Mateo volvió a leer.
“Me dijo que llevaba cuarenta años intentando corregir una decisión.”
Mateo respiró con dificultad.
“Dijo que todo empezó la noche en que un joven piloto llamado Mateo Vega decidió salvar un avión durante una tormenta.”
Lucas miró hacia arriba.
—Esta noche.
Mateo no respondió.
La carta terminaba con una advertencia:
“Si vuelves a aterrizar en esa pista, no permitas que el avión despegue a las 04:17.”
Mateo miró su reloj.
03:51.
Faltaban veintiséis minutos.
—Nadie despega —dijo Mateo.
Lucas asintió.
—De acuerdo.
Samuel parecía aliviado.
Pero entonces escucharon un motor fuera.
Todos se quedaron quietos.
No era el avión.
Era otro vehículo.
Samuel palideció.
—No.
—¿Qué pasa?
—No estamos solos.
Subieron rápidamente.
En la pista había varios vehículos.
Modernos.
Negros.
Sin distintivos visibles.
Mateo los observó.
—¿Quiénes son?
Samuel retrocedió.
—Los mismos.
—¿Después de veinte años?
—No.
Samuel miró a Mateo.
—Para ellos quizá no han pasado veinte años.
Varias personas descendieron de los vehículos.
No mostraban armas.
No gritaban.
Simplemente caminaron hacia el avión.
Al frente iba un hombre de unos sesenta años.
Cabello gris.
Abrigo oscuro.
Mateo dejó de respirar.
Lucas lo miró.
Después miró al hombre.
El parecido era imposible de ignorar.
El desconocido tenía los mismos ojos.
La misma forma de caminar.
La misma cicatriz pequeña junto a la ceja.
Mateo dio un paso adelante.
—¿Quién es usted?
El hombre se detuvo.
Lo miró durante varios segundos.
—Sabía que preguntarías eso.
Mateo sintió frío.
—Conteste.
El hombre miró a Sofía.
Después a Elena.
Después a Samuel.
—Has envejecido, Samuel.
Samuel tembló.
—Usted...
El hombre sonrió con tristeza.
—Sí.
Mateo levantó la voz.
—¡¿Quién es usted?!
El desconocido volvió a mirarlo.
—Soy tú.
Nadie habló.
Mateo negó.
—No.
—Eso mismo dije yo.
—No se acerque.
El hombre se detuvo.
—No he venido a hacerte daño.
—Entonces ¿qué quiere?
El Mateo anciano miró el avión.
—Evitar que cometas el error que yo cometí.
—¿Despegar a las 04:17?
El hombre cerró los ojos.
—Encontraste las cartas.
—Sí.
—Entonces Sofía consiguió esconderlas.
Elena dio un paso adelante.
—¿Mi hermana está viva?
El hombre la miró.
Su expresión se llenó de dolor.
—Sí.
Elena comenzó a llorar.
—¿Dónde?
El hombre miró el cielo.
—Esa pregunta no tiene una respuesta sencilla.
—¡Es mi hermana!
—Lo sé.
—¡Dígame dónde está!
El hombre respondió:
—Para ella han pasado once años.
Elena quedó inmóvil.
—¿Once?
—Para ti, veinte.
—No entiendo.
—Yo tampoco lo entendía al principio.
Mateo intervino.
—¿Qué ocurre a las 04:17?
Su versión anciana lo miró.
—La tormenta volverá a pasar sobre este punto.
—¿Y?
—Si el avión está en el aire...
Miró a Sofía.
—Todo vuelve a empezar.
—Entonces no despegaremos.
El hombre negó.
—Ese es el problema.
—¿Cuál?
—Si no despegas, nunca llegas aquí hace veinte años.
Mateo sintió un escalofrío.
—¿Y eso es malo?
—Sofía no deja las cartas.
Miró a Elena.
—Tu hermana desaparece sin dejar rastro.
Después miró a Samuel.
—Samuel nunca recibe la lista.
Finalmente miró a Mateo.
—Y tú mueres en aquel accidente de coche.
Mateo retrocedió.
—Entonces tengo que despegar.
—Eso hice yo.
—¿Y qué pasó?
El anciano lo miró con lágrimas en los ojos.
—Pasé cuarenta años intentando volver.
Mateo miró el reloj.
04:02.
Quince minutos.
—Tiene que haber otra opción.
Su versión anciana sonrió con tristeza.
—Llevo cuarenta años buscando una.
—¿Y no la encontró?
—Creo que sí.
—¿Cuál?
El hombre miró hacia Sofía.
La niña se escondió parcialmente detrás de Elena.
—Ella.
Elena la abrazó.
—No.
—No quiero hacerle daño.
—Entonces ni siquiera la mire.
El anciano asintió.
—Tiene razón.
Mateo preguntó:
—¿Por qué Sofía?
—Porque su tía estuvo en el primer vuelo.
—¿Y?
—Las dos comparten algo.
—¿Qué?
—Un recuerdo.
Elena frunció el ceño.
—Nunca se conocieron.
El anciano la miró.
—Eso crees tú.
Elena quedó inmóvil.
—¿Qué quiere decir?
Sofía habló:
—Yo sueño con ella.
Todos la miraron.
Elena se agachó.
—¿Con quién?
—Con la niña de las fotos.
—¿Desde cuándo?
—Desde hace mucho.
—¿Por qué nunca me lo dijiste?
—Pensé que era un sueño.
Sofía miró al Mateo anciano.
—Ella me dijo que encontraría una llave.
Elena palideció.
—Sofía...
—Y que cuando encontrara al hombre que parecía dos personas...
Miró a Mateo y a su versión anciana.
—Tenía que decirle algo.
Mateo se acercó lentamente.
—¿Qué?
Sofía cerró los ojos.
Intentó recordar.
Entonces dijo:
—“No repitas el vuelo. Cambia el pasajero.”
Silencio.
Lucas frunció el ceño.
—¿Qué significa eso?
La versión anciana de Mateo perdió el color.
—Ahora lo entiendo.
—¿Qué?
El hombre miró su reloj.
04:07.
—No necesita despegar todo el avión.
Mateo comprendió lentamente.
—Solo alguien tiene que hacer el viaje.
—Sí.
—¿Quién?
El anciano sonrió.
—Yo.
Mateo negó.
—No.
—Es la única forma.
—No sabemos qué ocurrirá.
—Yo sí.
—¿Morirá?
El hombre sonrió.
—No lo sé.
—Entonces no.
—Mateo.
—¡He dicho que no!
Su versión anciana se acercó.
—Escúchame.
Mateo lo miró.
—He vivido cuarenta años con una sola pregunta: ¿qué habría pasado si aquella noche hubiera elegido de otra manera?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—He perdido amigos. He visto a personas aparecer décadas lejos de sus familias. He visto a Sofía crecer once años mientras su hermana envejecía veinte.
Miró a Elena.
—Y cada vez que intentábamos arreglarlo, alguien perdía más tiempo.
Elena lloraba en silencio.
—¿Mi hermana puede volver?
El anciano la miró.
—Eso espero.
—¿Está con usted?
—No.
—Entonces ¿dónde?
—Esperando en el mismo lugar desde el que yo vine.
Elena respiró temblando.
—¿Puede verla?
—Si esto funciona.
—¿Qué tengo que hacer?
El hombre sonrió.
—Esperar.
04:13.
El cielo volvió a rugir.
La tormenta regresaba.
Pero ahora nadie corría.
Nadie gritaba.
Mateo estaba junto a su versión anciana.
—¿Qué necesita?
—El vehículo pequeño.
Samuel señaló una vieja aeronave de mantenimiento guardada en un hangar lateral.
Mateo lo miró.
—¿Eso puede volar?
Samuel respondió:
—Puede.
Lucas negó.
—Esto es una locura.
Mateo sonrió débilmente.
—Hace varias horas habría estado de acuerdo.
El anciano abrió la puerta de la pequeña aeronave.
Mateo lo detuvo.
—Espere.
El hombre se giró.
—¿Qué?
Mateo no sabía qué decir.
Estaba mirando una versión de sí mismo que había vivido cuarenta años que él quizá nunca viviría.
—¿Tuvo una buena vida?
El anciano sonrió.
—Tuve una vida.
—No es lo mismo.
—No.
—¿Fue feliz?
El hombre miró hacia la pista.
—A veces.
Mateo tragó saliva.
—¿Tuvo familia?
El anciano guardó silencio.
Eso fue suficiente respuesta.
—Lo siento.
—No lo sientas.
—¿Por qué?
El hombre miró a Sofía.
—Porque quizá tú puedas hacerlo mejor.
Mateo extendió la mano.
Su versión anciana la miró.
Después la estrechó.
Era como tocar el futuro.
—Una cosa más —dijo el anciano.
—¿Qué?
—Cuando vuelvas a casa, llama a tu madre.
Mateo se sorprendió.
—¿Mi madre?
—Sí.
—¿Por qué?
Los ojos del anciano se llenaron de lágrimas.
—Porque yo esperé demasiado.
Mateo asintió.
No necesitaba más explicación.
04:16.
El pequeño avión comenzó a moverse.
Samuel encendió las luces de pista.
Elena abrazaba a Sofía.
Lucas observaba en silencio.
Mateo mantenía los ojos sobre la aeronave.
El reloj cambió.
04:17.
Un relámpago iluminó todo el valle.
Durante un segundo, el pequeño avión desapareció dentro de una luz blanca.
No hubo explosión.
No hubo impacto.
Simplemente...
dejó de estar allí.
Elena se tapó la boca.
Samuel comenzó a llorar.
Mateo miró la pista vacía.
—¿Funcionó?
Nadie lo sabía.
Entonces Sofía señaló.
—Mamá.
Elena miró.
Al otro extremo de la pista había una persona.
Una mujer.
Sola.
Vestía ropa sencilla.
Parecía tener unos treinta años.
Su cabello estaba mojado por la lluvia.
Elena dejó de respirar.
—No...
La mujer comenzó a caminar.
Elena avanzó un paso.
—No puede ser.
La mujer también se detuvo.
Miró a Elena.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—¿Elena?
Elena soltó un sonido que era mitad llanto y mitad risa.
—Sofía...
Corrió.
Las dos hermanas se abrazaron en medio de la pista.
Elena lloraba como una niña.
—Pensé que estabas muerta.
—Lo sé.
—Te busqué durante años.
—Lo sé.
—¿Dónde estabas?
Sofía la abrazó con más fuerza.
—Intentando volver.
La pequeña Sofía observaba desde lejos.
Después se acercó lentamente.
Su tía la vio.
Sonrió entre lágrimas.
—Así que tú eres ella.
La niña miró a su madre.
—¿Quién?
Elena se arrodilló.
—Cariño...
No podía hablar.
Su hermana lo hizo por ella.
—Soy tu tía.
La pequeña Sofía abrió mucho los ojos.
—¿La de mis sueños?
La mujer comenzó a llorar.
—Sí.
La niña corrió hacia ella.
Y por primera vez en veinte años para Elena, y once para su hermana, la familia volvió a estar junta.
El amanecer apareció poco después.
La tormenta desapareció.
Mateo y Lucas comprobaron los sistemas.
Algo extraño había ocurrido.
El motor que había fallado seguía dañado, pero ahora podían recibir comunicaciones.
Lucas miró la pantalla.
—Mateo.
—¿Qué?
—La pista aparece.
—¿En el sistema?
—Sí.
Mateo se acercó.
Había una identificación.
Un aeródromo antiguo cerrado oficialmente hacía años.
—Antes no estaba.
—Ahora sí.
Samuel sonrió.
—Quizá algunas cosas han cambiado.
Mateo miró hacia la vieja pared donde estaban las fotografías.
—¿Y las fotos?
Samuel fue a comprobarlas.
Minutos después regresó.
Su expresión era diferente.
—Han desaparecido algunas.
—¿Cuáles?
—Las del avión.
Mateo sintió un escalofrío.
—¿Todas?
—Casi.
Samuel sacó una.
Era la fotografía de hacía veinte años.
La pista.
Los trabajadores.
Pero el avión ya no aparecía.
Tampoco Mateo.
Solo Samuel y varios compañeros.
Mateo señaló el extremo.
—¿Y la niña?
Tampoco estaba.
Elena abrazó a su hermana.
—Entonces ¿nunca desapareció?
Samuel negó.
—No lo sé.
Sofía, la hermana mayor, miró la fotografía.
—Yo sí desaparecí.
—Pero si el pasado cambió...
—Quizá solo cambió una parte.
Mateo comprendió que nunca tendrían todas las respuestas.
Y, por primera vez desde que aterrizaron, aquello no le molestó.
Horas después llegó ayuda.
Nadie entendía completamente cómo el avión había encontrado aquel aeródromo.
La explicación oficial fue sencilla:
Una tormenta.
Un fallo de navegación.
Un aterrizaje de emergencia.
Una pista antigua.
Nada más.
Samuel nunca habló públicamente de lo sucedido.
Mateo tampoco.
Elena regresó a casa con su hija.
Y con una hermana a la que había llorado durante veinte años.
Para explicar su regreso utilizaron una historia mucho más sencilla que la verdad.
Porque algunas verdades son tan extrañas que decirlas en voz alta no las hace más fáciles de creer.
Antes de marcharse, Elena abrazó a Samuel.
—Gracias por esperar.
Samuel sonrió.
—Prometí que lo haría.
La pequeña Sofía también lo abrazó.
—¿Volveremos a verlo?
Samuel miró la pista.
—Espero que sí.
—¿Y al otro Mateo?
Samuel perdió la sonrisa.
—No lo sé.
La niña respondió con una seguridad extraña:
—Yo creo que sí.
Dos meses después, Mateo estaba en casa.
Era de noche.
La vida había vuelto aparentemente a la normalidad.
Había seguido el consejo de su versión anciana.
Había llamado a su madre.
Había pasado más tiempo con ella.
También había comenzado a cuestionarse muchas decisiones que antes consideraba urgentes.
Aquella noche recibió un paquete.
No había remitente.
Dentro encontró una fotografía.
Mateo se sentó.
Mostraba una pequeña casa junto al mar.
Delante había varias personas.
Sofía, la hermana de Elena.
Samuel.
Lucas.
Elena.
La pequeña Sofía, ya adulta.
Y Mateo.
Pero no el Mateo de sesenta años que había conocido.
Era él mismo.
Quizá con cincuenta.
Sonriendo.
A su lado había una mujer que Mateo no conocía.
Y dos niños.
Mateo sintió un nudo en la garganta.
En la parte posterior había una frase escrita con su propia letra:
“Esta vez sí tuvimos una buena vida.”
Mateo sonrió.
Después vio algo más.
En el fondo de la fotografía, sobre el mar, había un avión.
El mismo avión.
Mateo dejó de sonreír.
Su teléfono sonó.
Número desconocido.
Dudó.
Respondió.
—¿Sí?
Durante varios segundos solo escuchó estática.
Después una voz.
La reconoció inmediatamente.
Era él.
Pero mucho mayor.
—Mateo.
Se puso de pie.
—¿Dónde estás?
La voz respondió:
—Eso es difícil de explicar.
—¿Funcionó?
Silencio.
—Sí.
Mateo cerró los ojos, aliviado.
—Entonces terminó.
La voz no respondió.
—¿Verdad?
Finalmente, el anciano dijo:
—No exactamente.
Mateo miró la fotografía.
—¿Qué pasa?
—Cometimos un error.
Su corazón comenzó a acelerarse.
—¿Qué error?
—Pensamos que el avión era el único.
Mateo dejó de respirar.
Al otro lado de la línea se escuchó un ruido lejano.
Parecía el sonido de motores.
Muchos motores.
—¿Dónde estás?
La voz respondió:
—En el aeródromo.
—¿El de Samuel?
—Sí.
—¿Qué está pasando?
La versión anciana de Mateo guardó silencio durante unos segundos.
Después dijo:
—Hay luces en el cielo.
Mateo caminó hasta la ventana de su casa.
—¿Qué luces?
—Aviones.
—¿Cuántos?
Silencio.
—Mateo.
—¿Cuántos?
La voz respondió:
—Demasiados.
Un escalofrío recorrió su espalda.
—¿Son nuestros?
—No lo sé.
—¿De cuándo vienen?
La respiración del anciano se escuchó a través del teléfono.
—Ese es el problema.
—¿Qué problema?
—El primero acaba de aterrizar.
Mateo apretó el teléfono.
—¿Y?
—Samuel y yo hemos abierto la puerta.
Mateo recordó inmediatamente la historia de veinte años atrás.
—¿Qué había dentro?
La voz comenzó a temblar.
—Nadie.
—¿Está vacío?
—Sí.
—Entonces ¿por qué estás asustado?
Silencio.
Después:
—Porque todos los asientos tienen algo encima.
—¿Qué?
—Fotografías.
Mateo sintió frío.
—¿Fotografías de qué?
Su versión anciana respondió:
—De nosotros.
Mateo cerró los ojos.
—No entiendo.
—Yo tampoco.
—¿Qué muestran?
La voz tardó varios segundos en contestar.
—Cosas que todavía no han ocurrido.
Mateo miró la fotografía que tenía entre las manos.
La casa.
La mujer desconocida.
Los niños.
Su futuro.
—¿Y qué aparece en la mía?
La línea quedó en silencio.
—Dímelo.
Nada.
—¡Dímelo!
Finalmente, su versión anciana susurró:
—No hay ninguna fotografía tuya.
Mateo quedó inmóvil.
—¿Qué significa eso?
—No lo sé.
Entonces otra voz apareció al fondo de la llamada.
Samuel.
Gritaba algo.
El anciano se apartó del teléfono.
Mateo escuchó movimiento.
—¿Qué pasa?
No hubo respuesta.
—¡Mateo!
La versión anciana volvió.
Ahora respiraba con dificultad.
—El segundo avión acaba de aterrizar.
—No abras la puerta.
—No pensaba hacerlo.
—Aléjate.
—Espera.
Silencio.
—¿Qué?
—La puerta se está abriendo sola.
Mateo sintió que el corazón golpeaba contra su pecho.
—Sal de ahí.
—Hay alguien bajando.
—¿Quién?
El anciano no respondió.
—¿Quién es?
Cuando volvió a hablar, su voz ya no contenía miedo.
Contenía incredulidad.
—Eres tú.
Mateo dejó de respirar.
—¿Qué?
—Eres tú, Mateo.
—Eso no puede ser.
—Mucho más joven.
—¿Cuánto?
La respuesta llegó como un golpe.
—Unos ocho años.
Mateo se sentó lentamente.
—Yo nunca viajé en avión cuando tenía ocho años.
—Lo sé.
Al otro lado de la línea, una voz infantil habló.
Mateo no pudo distinguir las palabras.
Pero su versión anciana sí.
—¿Qué ha dicho? —preguntó Mateo.
Silencio.
—¿Qué ha dicho el niño?
El anciano respondió muy despacio:
—Ha preguntado si todavía estamos a tiempo de impedir la primera tormenta.
Mateo miró hacia la oscuridad fuera de su ventana.
Por primera vez comprendió algo que ninguno de ellos había considerado.
Tal vez nunca habían estado corrigiendo el pasado.
Tal vez alguien, en algún momento todavía desconocido, llevaba décadas intentando enviarles una advertencia.
Y todos aquellos vuelos...
todas aquellas desapariciones...
todas aquellas fotografías...
no eran accidentes.
Eran mensajes.
Mateo apretó el teléfono.
—Pregúntale quién lo envió.
Escuchó al anciano hacerlo.
Después silencio.
Un silencio demasiado largo.
—¿Qué ha dicho?
Nada.
—¡Mateo! ¿Qué ha dicho?
La voz anciana respondió:
—Dice que fuiste tú.
Mateo se quedó helado.
—¿Yo?
—Sí.
—¿Cuándo?
La respuesta hizo que el miedo regresara con más fuerza que durante la tormenta.
—Dice que dentro de treinta y siete años.
Mateo miró la fotografía de su futuro.
La mujer.
Los niños.
La casa junto al mar.
Entonces comprendió por qué su versión anciana había pasado cuarenta años intentando corregir el vuelo.
Quizá todavía no había conocido al Mateo que realmente había comenzado todo.
La voz infantil volvió a escucharse al otro lado.
Esta vez más cerca del teléfono.
Y aunque Mateo no podía verlo, reconoció inmediatamente su propia voz de niño:
—Si estás escuchando esto, no busques el avión.
Mateo tragó saliva.
—¿Por qué?
El niño respondió:
—Porque el avión nunca fue el problema.
Una pausa.
—La tormenta tampoco.
Mateo se levantó.
—Entonces ¿qué fue?
Silencio.
Después, el niño pronunció una última frase:
—La primera vez que todo cambió fue cuando alguien decidió salvarte a ti.
Mateo sintió que un recuerdo enterrado durante casi toda su vida comenzaba a regresar.
Tenía ocho años.
Una carretera.
Lluvia.
Su madre gritando su nombre.
Un coche detenido.
Y un hombre desconocido sacándolo de allí segundos antes de que algo ocurriera.
Durante toda su vida había creído que aquel hombre era simplemente un desconocido que pasaba por casualidad.
Pero ahora podía recordar su rostro.
Cabello gris.
Una pequeña cicatriz junto a la ceja.
Sus propios ojos.
Mateo dejó caer la fotografía.
Al otro lado del teléfono, el niño preguntó:
—¿Ya lo recuerdas?
Mateo no podía responder.
Porque finalmente comprendía la verdad.
Mucho antes del avión.
Mucho antes de la pista.
Mucho antes de la desaparición de Sofía.
Su futuro ya había intervenido en su pasado.
Y si aquel hombre no hubiera salvado al pequeño Mateo Vega...
el capitán Mateo Vega jamás habría existido para salvar aquel avión durante la tormenta.
Todo formaba un círculo.
Un círculo que alguien había intentado romper durante décadas.
Mateo miró hacia el cielo oscuro desde su ventana.
Entonces escuchó algo.
Muy lejos.
Un ruido grave.
Un motor.
Se acercó al cristal.
Entre las nubes apareció una luz.
Después otra.
Y otra.
Mateo levantó lentamente el teléfono.
—Mateo...
Su versión anciana respondió:
—También los ves, ¿verdad?
Mateo no apartó los ojos del cielo.
—Sí.
—Entonces ya ha empezado.
—¿Qué ha empezado?
Pero la llamada se cortó.
Mateo quedó solo.
Sobre la ciudad, entre las nubes, varias luces avanzaban lentamente.
Demasiado altas para distinguir su forma.
Demasiado ordenadas para ser relámpagos.
Y mientras las observaba, su teléfono recibió un último mensaje.
Sin número.
Sin nombre.
Solo cinco palabras:
“NO DEJES ATERRIZAR AL TERCERO.”
Mateo levantó la mirada.
Contó las luces.
Una.
Dos.
Y muy lejos, detrás de ellas...
May you like
una tercera acababa de aparecer.
FIN.
